НеТаЧтоБылаВче, 38 - 1 марта 2013 21:13

Люди уходят тихо, почти неслышно.
Просто кому-то ты
перестал быть ближним,
просто кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды.
Люди уходят. То от скандальной
пыли, то от того, что когда-то они любили...
То от того, что так важно им до сих пор.
Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать
пытаются, как не надо.
Только у каждого - свой показатель правды,
индекс терпения, степень "пошло все к черту...",
свой человечек в памяти перечеркнут... Так что
не видят. Не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы.
В каждом из вновь ушедших - встроенные весы.
Боль перевесила снова запас улыбок.
Люди уходят. Медленно по ступеням,
снова с седьмого* на первый. Опять на
дно. Думать о прошлом, скучать и цедить вино,
мысленно каяться, падая
на колени...
Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться,
пусть даже у самой двери,
вспомнить, что было - и снова себе поверить.
Взвесить все трезво - и только потом решать.
Люди уходят. Тихо. Почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть
ближним, просто кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть,и потерять однажды...
В каждом печать незаконченной им войны. Люди
уходят, чтоб возвращаться в сны.

• 
• 
•