Стоишь так, вжавшись в стену, сумочку в руках теребишь и думаешь про себя:
- Да, конечно, чисто внешне он - не фонтан, умом недалек и, тысяча процентов, мужчина не моего типа. Но, если он сейчас меня поцелует и меня сразу же не стошнит, у нас, может быть, будет роман. С продолжением. У меня дома.
- Или не будет, - говоришь себе минуту спустя, вытирая губы. - Продолжения.
Сейчас быстренько к нему домой, а потом - путать следы.
Все-таки от чего-то совсем немного подташнивает...